Hoy Domingo

Es inùtil descargar todas las necesidades, las impotencias, las làgrimas y un pedazo del corazòn en corpòreos manojos de latidos. Ayer escuchè algunas denuncias. Y no veo por què yo no haga las mìas. Quièn no denuncia lo que es necesario? La injusticia, el robo, la violencia o cualquier cosa. Hay un poco de todo en mi denuncia.
Fui allà y volvì acà. Y estoy intentando golpear las ùltimas puertas. Las de madera, las de hierro, las blindadas, las grandes y pequeñas. Las del cielo no . . . estàn siempre abiertas.
Y esta mañana alguien abriò una puerta. La puerta de una casa humilde. Lugar sin lujos, sin alfombras rojas ni vestidos de gala; ni ropa de D & G, o cantidades de opulencias imaginables. Pero alguien abriò esa puerta. La puerta que tocamos los necesitados. Y los que lo fueron, me supieron abrir.
Menos mal que hay un puñado de corazones abiertos. Para combatir mi desazòn prefiero escribir pensando en ellos. Porque la verdad . . . no sè bien si no quiero entender o no puedo, el por què de las cosas que me tocan vivir. Pero sè que un propòsito hay.

Hoy recordè eso de que "lo vil y menospreciado . . ." porque allì se abriò una puerta. Donde no hay "carteles", donde no hay "estrellas" o "hatistas" - con "H" de Hartar (como dice un mexicano) ; Y de estos ya me termino por agotar.
Hay tanta pero tanta carencia de entender. De dejar de pensar en el egocèntrico "yo".
Me cansè de los que organizan, de los que corren, de los que hablan, hablan, hablan . . . me cansè de los que "ministran" y no ven que alguien sufre y te dejan ir sin siquiera preguntarte còmo estàs; sin ni siquiera "perder" cinco minutos para ir juntos al Anciano de dìas.

Y esta denuncia no es nueva. Pero siempre pasa algo. Siempre hay algo que impide que algo cambie. Pero todos me quieren tanto . . . tanto que aùn sigo mendigando ciertas cosas.